Stilita

Il punto di flesso

Se i miei ricordi di analisi matematica non mi tradiscono, i punti di flesso sono i luoghi, nel disegno delle funzioni sul piano cartesiano, in cui le concavità delle curve si invertono. Non sono luoghi di cambiamento repentino e traumatico di direzione, non sono angoli più o meno acuti, e neppure i punti di culmine di una parabola, ma punti in cui si concretizza la variazione di tendenza.
Fondamentali, nella nostra cultura, e credo che il loro valore abbia un'origine prevalentemente estetica.
Lo schema più ripetuto nel cinema è questo: una situazione di complica fino a un punto di profonda crisi, e in quel momento un fatto, o una azione, iniziano a invertire la tendenza, che approda al lieto fine. Nella lotta tra buoni e cattivi questa è la regola (fanno eccezione alcuni spaghetti-western in cui i buoni esibiscono pigramente la loro superiorità fin dall'inizio), ma l'invenzione è leggermente anteriore: il dolore di Achille per la perdita di Patroclo incide irreversibilmente sulla guerra di Troia, la breve frase mormorata da Lucia sul perdono è un colpo di maglio nella mente dell'Innominato, il quale decide in un attimo il cambiamento che rivoluzionerà, nel bene e nel male, le esistenze dei protagonisti della vicenda dei Promessi sposi, e anche il vecchio Bardo gioca spesso, da par suo, con i punti di flesso (mi pare di vederne due nella storia di Macbeth, uno dal bene al male, uno dall'ambizione alla disperazione).
Anche nella realtà compaiono questi punti: penso alla storia degli straccioni di Valmy, o alla battaglia delle Midway nella guerra del Pacifico tra States e Giappone. Ma più raramente. Capita spesso di sognare flessi che non si realizzano mai. Perché a determinare il flesso è la pervicacia, il non arrendersi mai, carattere umano tanto efficace e bello (ecco il valore estetico) quanto raro. E certamente non mio, come ho già avuto occasione di ammettere: combatterò mai una battaglia fino alla fine? O continuerò a dare per perse gare apertissime, salvo stupirmi ancora del successo di chi, testardamente e contro i miei pronostici, continua a lottare fino alla fine?
La mia predilezione per le vittorie facili e la pigra superiorità nasconde paure ancestrali o un'indolenza fine a se stessa? Pure, non sono immune al fascino dei punti di flesso, nessuno lo è. Ma flessi derivanti da un impegno trascinato, o casuale, o dalla contaminazione di storie diverse, non dalla pervicacia del vero combattente.
Non sono sicuro di essere sulla strada sbagliata, tornerò sull'argomento del combattere, e sul valore transitivo o intransitivo dei verbi vincere e perdere.

Locked eyes

Dice Don Juan, da qualche parte nell'opera castanediana, mi pare convenendo con Don Genaro, che la conoscenza sciamanica è riconducibile, in definitiva, all'uso consapevole dello sguardo. Gli occhi, non solo specchio dell'anima ma arma insostenibile, bussola del proprio orientamento, leva di manipolazione della realtà. Allo spostamento dello sguardo, in parole povere, corrisponde il cambiamento di configurazione del nostro animo, e della sua influenza esterna.
Provare per credere. Ho fissato un oggetto a qualche passo di distanza, senza interesse, solamente per controllare i miei occhi. Vibrano, compiono micromovimenti di distacco e distrazione dello sguardo, quasi non volessero affrontare, o sostenere, troppo a lungo il rapporto con il reale, quasi tentassero di fuggire. Fermare lo guardo è competenza dei guerrieri esperti nell'arte dell'agguato: immobilizzano la loro configurazione, inamovibili come rocce, perseguono tenacemente il loro obiettivo, catturano l'oggetto osservato. I sognatori si muovono con maggiore elasticità tra piani diversi di interpretazione del reale, ma non fissano la loro configurazione, sfiorano tutto ma non catturano niente.
Decidere del grado di stabilità del proprio sguardo, a seconda delle situazioni, è un risultato straordinario ma richiede un duro allenamento. E comporta, come tutti i risultati straordinari, il rischio di un compiacimento autolesionista. Questo è il demone della superbia, potentissimo ma tanto ben conosciuto da non farmi più molta paura. Anche la superbia può essere fissata a occhi fermi.

quello che dovevo imparare

Sospetto che siamo qui per imparare qualcosa. L'ho già detto. Ma che cosa, per quanto mi riguarda?
Forse oggi ho iniziato a intuire. Perdere. Accettare la sconfitta. Ecco il punto. Sono tanto poco disposto a perdere, da preferire la resa preventiva al combattimento, anche quando le possibilità di vittoria sono concrete. Solo le battaglie vinte in partenza mi aggradano. E invidio sinceramente chi non molla mai, neppure le guerre perse in partenza, chi combatte fino a un attimo dopo la morte. Quante volte ho visto questa perseveranza ribaltare sorti segnate in partenza, quante volte l'ultimo lumicino di speranza si è trasformato, davanti alla mia incredulità, nella luce abbagliante della vittoria. Ma è sempre beneficio di altri, personaggi più duri, più solidi, più forti di me: io abbandono appena la luce della vittoria si vela della minima ombra, appena la situazione accenna a virare, al primo segnale negativo, quasi stessi attendendo una scusa per non cogliere quella vittoria che contemplo a portata di mano, senza decidermi ad allungare il braccio per afferrarla.
Curioso, il punto a cui mi ha portato il testo: non so perdere e non so vincere. I due risultati sono facce della stessa moneta, non ha alcuna importanza da che parte cade (il caso, o la volontà insondabile, incide molto), l'importante è combattere con tutte le proprie forze, giocare tutte le carte, impegnare tutti i talenti. Anche Gesù lo dice, nella parabola dei talenti. Esattamente ciò che io non faccio, non ho mai fatto, per paura di perdere, e di vincere. Che guerriero sono?
Ridicolo. Ricordo due lapidi di Spoon River. Homer Clapp, disperato perché la vita l'ha trattato da buffone, e solo la morte gli ha restituito la dignità di uomo, e George Gray, che contempla l'immagine della nave con le vele ammainate e riconosce la propria vita, passata nella paura di alzare le vele. Il primo ha perso tutte le battaglie, il secondo non ne ha combattuta una.
Sono qui per imparare a correre il rischio di essere Homer, per ora sono George, e temo di non ricordare più dove ho sepolto i miei talenti, o di non fare in tempo a dissepellirli, o di ritrovarli marci. Non merito nessuna pietà, ma essere consapevole è il primo passo per imparare.
Un'ultima cosa: che succede quando la lezione è appresa? Lo so, e penso ridendo che non ho poi così fretta di imparare.