Stilita

Pugno, ergo sum

Questa è la condizione normale per moltitudini di folli, questo è il più nemico dei pensieri. Identificarsi in una parte, in un gruppo diverso e contrapposto a un altro o ad altri. Di conseguenza, necessariamente, combattere. Neppure le religioni che più chiaramente condannano la violenza sono esentate dalla contaminazione di tifoserie violente. Non parliamo di politica, di economia, o di sport.
La radice di questo male corrode la nostra mente nascondendosi in strati profondi (del resto, è forse la più banale azione e copertura del nostro io). Esisto quindi devo combattere per dimostrare la mia esistenza, per obbligare altri fantasmi a confermarla a scapito della loro che io non voglio confermare (o forse lo voglio: allora la vera natura del combattimento è un mutuo accordo). Meglio: combatto, quindi esisto.
E se non combatto, se non mi riconosco come elemento di un gruppo, o intersezione tra alcuni gruppi, in antitesi ad altri, non so più chi sono. Non mi colloco più in una nervatura di relazioni. O forse, non comprendendo le nervature sottili, ho assoluto bisogno di essere connesso attraverso quelle grosse e chiaramente colorate: amici e nemici.
Questo reticolo così utile per riconoscerci, assolve brillantemente anche all'imperativo di intrappolare il nostro spirito, di circondarlo di oblio. L'ego sta applicando il terzo dei trentasei stratagemmi: ingannare il cielo e attraversare il mare. Fabbricare nemici per nascondersi, in qualità di unico vero nemico.

Telos

Forse nessuno crede in realtà possibile l'assenza di un telos, di un luogo verso cui si dirige l'essere: se davvero ce ne convincessimo, non una pulsione delle infinite, e in parte infinitamente buie, del nostro animo sarebbe contenibile. Vivremmo un irrefrenabile e terrificante presente, nella consapevolezza del nulla pronto a inghiottirci.
Che sia questa prospettiva orribile a indurci a inventare cosmogonie ed empirei, per dare sostanza alla speranza di un telos, o per nasconderne l'inconsistenza? Oppure è sufficiente zittire la voce lamentosa e impastata del nostro ego per accorgerci che non c'è altro che la Via, nella nostra natura, e che l'unico senso della nostra vita è acquistarne la consapevolezza?
Neppure per un attimo ho mai creduto possibile la mancanza di un telos: c'è dell'altro (quante volte l'ho scritto?) oltre l'arrabattarsi sconclusionato di quei palloncini suscettibili che chiamiamo ego, e oltre quella descrizione dell'universo che la scienza affina al punto di scoprire che è solo una descrizione.
Nulla ha senso, altrimenti, neppure l'argomentarne l'inesistenza.